Questo è un post d'emergenza, di comunicazione interna, di stampa e di ansa.
Questo post è un annuncio, una richiesta di perdono, un outing.
Questo post è una resa, una bandiera bianca, un SOS.
Questo post è un ultimo respiro, un piccolo spasmo, un brivido.

In definitiva annuncio e, contestualmente, chiedo venia (soprattutto a lei, lui, lui e Meringa) per la mia assenza (a dire il vero soprattutto mentale) e la latitanza nelle quali da qualche settimana mi trovo.
Il tempo avanzerebbe pure, il problema è che ciò che avanza è di pessima qualità e perciò non lo dedico a nessuno perchè sarebbe come vendere fiori appassiti.

Confido che tra un pò andrà meglio, confido nell'arrivo del nuovo mese, della primavera e dell'uovo Kinder...

Ora, come può iniziare la giornata se ti sei svegliata nel bel mezzo di un sogno in cui stavi assistendo ad un rito di esorcismo?
Eh sì: in casa dei miei trovavo il loro letto con le lenzuola bagnate e poi nel giro di poco l'acqua diventava un fiumicello che attraversava tutta casa... Allora, convinta da subito che il diavolo albergasse tra quelle mura, mi  rivolgevo a degli amici, uno era appunto un prete esorcista che mi indicava chi avrebbe dovuto occuparsi della faccenda (tra l'altro il mio amico prete non voleva quasi parlarmi perchè aveo addosso un vestitino che più ino non si può... ero praticamente nuda...) e sapete chi era?


 ANNA FALCHI!!!
Ora, voglio dire, ce n'è per svegliarsi turbati o no? Cosa mi sussurra il mio subconscio? Cos'è Anna Falchi per me (oltre ad essere a. un'attrice poco credibile e b. la moglie di Ricucci?)?????
L'interrogativo ha memorie shakespeariane ("chi è lui per Ecuba ed Ecuba per lui, che debba piangerne?") ma ho decisamente abbassato il profilo... forse nella mia testa ho mescolato Vallettopoli ed i moniti di Papa Razzo sull'esistenza e l'eternità dell'Inferno??? Non so, ora però mi sento scombussolata e anche vagamente disturbata da un senso di minaccia... voglio dire, essere esorcizzati da Anna Falchi può diventare un'esperienza devastante... Vabbè, mi sa che ora vado a comprare Novella 2000 per aggiornarmi sulle ultime del Vaticano....

La cosa bella del mio mestiere è che è pieno di declinazioni... voglio dire che "fare teatro" si traduce nel recitare, scrivere, doppiare e pure insegnare. Io, da un paio d'anni, insegno ai bambini delle scuole materne ed elementari e posso dire senza alcun dubbio che è un'esperienza davvero particolare. A parte quella cariolata di ovvietà sull'energia e la trasparenza e l'innocenza (e la crudeltà) dei bambini che tutti sappiamo, oggi mi sono fermata un pò sulle coppie padre-figlio o madre-figlio che vedevo all'uscita di scuola. Avete mai fatto caso passeggiando per il parco ai cani con i padroni? Alla somiglianza? Ecco con le creature è ancora più evidente (mi rendo conto che l'accostamento bimbo-cane non mi farà vincere il premio come "madre ideale" ma abbiate elasticità!!). Sembrava di vedere dei doppioni, solo che la mia ottica era invertita perchè avendo conosciuto prima i bambini e poi i genitori erano questi ultimi a sembrarmi delle copie invecchiate dei primi! E l'effetto è stato più che buffo, insomma la piccina timida e smorfiosetta è graziosa, ma il papà timido e smorfiosetto è esilarante! Avevo come l'impressione che fossero dei bambini anche loro, i genitori, solo che fossero stati imprigionati, con un sortilegio, in un corpo da adulti...
E qui potrei partire con una serie di riflessioni alte, citare la poetica del fanciullino pascoliana o quant'altro, invece vedere quei genitori all'uscita di scuola (soprattutto i padri) mi ha fatto pensare: ma questi signori non lavorano? Io papà lo vedevo solo la sera verso le nove e a scuola andavo e tornavo con un pulmino... Anzi mi sono ricordata di una volta che il pulmino partì senza di me ed io ero nel piazzale della scuola, disperata, credendo che sarei rimasta lì per sempre...
Ecco insomma in definitiva più che insegnare ai settenni mi sa che faccio io un corso per tornare settenne... ora vado a ripassare i balletti di Pinocchio va... Non sia mai domani la maestra mi interroga...

Oggi piove e la notizia non sarebbe interessante quanto la coppia Pitt-Jolie se non fosse che io ero sotto quell'acqua in vespetta. Lei, la vespetta, ondeggiava pericolosamente ad ogni bordata di vento e ad ogni secchiata d'acqua, io stavo come pappagallo tropicale sul ramo durante i monsoni e ripetevo "Ma dai, così è troppo, non voglio crederci" e mentre inveivo andavo pian piano cercando di farmi largo in una foresta di vetture incastrate e sonnolente... e anche 'sta volta (come tutte le volte) si è riconfermata l'orrenda statistica: non c'è un automobilista, oh uno, che ti faciliti il compito perchè -per dire- ha pietà di te, perchè pensa che sei zuppa e gelata, perchè capisce che potresti cadere a causa di una buca o dei sanpietrini o perchè si dice teneramente "potrebbe essere mia figlia"... Niente, nessuno, zero assoluto!
Ma che ci vuole a nutrire un pò di compassione dico io, eh? Certo molto più facile struggersi davanti alla tv capisco, ma un pò di spicciola applicazione della filantropia mostrata, no????
Bah... sono interdetta...
Ah, per inciso, io quando sono in macchina e piove quelli col motorino li faccio passare sempre... ecco che non si pensi diversamente eh....

Il giorno dopo va meglio, più o meno... Ho un'emicrania delle mie che mi dice che ieri ho accusato il colpo, però ora mi sento serena e attiva... Un progetto è stato partorito a grande velocità (anche se la gestazione è stata lunghissima, roba da elefanti) ed ora c'è tutto un fermento di roba da fare, leggere, studiare, organizzare... Il lavoro c'è sempre, basta prenderselo (parlo del mio, ovviamente, essere assunti in banca credo sia assai più complesso ma io d'altra parte lavoro gratis e quindi!!!), così ho allungato la mano e, per dare importanza e forza al gesto, ho messo gli anelli d'argento con cui mi sento più carina e che mi dicono, soprattutto, che sta arrivando la bella stagione. Ora c'è solo da volare: volare sulle cose che vedo e sulle cose che voglio, volare tra le braccia di Omone che mi sorregge sempre come fa il trapezista con la trapezista e che, all'occasione, mi lancia bella lontana con decisione perchè possa provare a me stessa la capacità di volteggiare senza spiaccicarmi al suolo. Sapete che vi dico? Non tutti i mali vengono per nuocere, sì lo so non è mia la frase ma siate comprensivi, non vogliatemene... Rasento quasi l'euforia in questo momento... Eh sì, ridacchio sotto i baffi e penso a quello che verrà...

O c'è stato uno strano transfert comunicativo col maestro, o ha letto il post precedente, o non so...
Comunque da oggi siamo ufficialmente a spasso. Dopo quasi sei mesi di lavoro, dopo sacrifici e impegno, dopo sudore e fatica stamani, leggero come il sole primaverile, c'ha dato il ben servito. "Non mi va più", questo è quanto.
"Lo spettacolo mi è caduto dalla testa" (cioè non lo interessa più, non ce lo ha più in testa). "Per motivi che non voglio nemmeno sapere le cose non vanno".

Ecco sì e come diceva il saggio Nanni "Continuiamo a farci del male"...

Interno, mattina, luci artificiali, sei individui sul palco, 11 sedie (sì 11 avete letto bene).
Prove
Montaggio

Funziona così: in sei (un paio di assenti sono sempre di default) siamo sul palco con i copioni in mano (perchè la memoria viene richiesta esplicitamente solo dopo aver finito il montaggio e quindi si deve leggere perchè non ci si ricorda ancora una beneamata ceppa di battutta), i copioni sono tenuti su una cartellina alla maniera dei conduttori TV (un gadget questo regalatoci dal maestro che però risulta alle volte assai scomodo!) e poi si ha una matita nell'altra mano per segnare gli spostamenti. Il maestro, veloce come una faina con la gallina in bocca, spara indicazioni a go-go e noi TENTIAMO di eseguire, ma...

"Valeria tu vai in 15 passando per 6-3-8 (è una sua fissa, il maestro divide mentalmente lo spazio scenico in 15 caselle per indicare gli spostamenti come geometrie: da sinistra a destra, dal proscenio al fondo, tre file da 5 caselle) mentre fai questo afferri la sedia 8 (eh sì perchè ha pure numerato le sedie) e la porti al posto della sedia 5 che intanto Luca ha portato tra 7 e 9 (spazio, non sedie)"
"Massimo tu passando per 12-8-5 porti la sedia 2 accanto alla 6"
"intanto tutti gli altri, girando su se stessi, scalano di due sedie alla loro destra"

...Ecco, noi si va avanti così per una mattinata di prove: scriviamo, leggiamo le battute (le nostre e quelle degli assenti), volteggiamo spostando sedie e noi stessi in uno spazio che sembra più complesso del cielo pitagorico... Io perdo i colpi, sempre di più, ogni minuto di più, mi impanico, mi smarrisco, guardo i miei compagni con gli occhi che esprimono una supplica del tipo "Che devo fa??? Aiutooooo"... Il maestro mi guarda e borbotta, non è contento di me... comincia qualche battutta sulla mia senilità e relativa carenza di neuroni a disposizione... Io arranco sempre di più però penso pure che non era esattamente questo che avevo in mente quando pensavo di recitare, devo aver sbagliato qualche valutazione...

Alla fine delle prove sono esausta e pure un pò incazzata, non mi piace fare la figura della scema ma non so che pesci pigliare. Il maestro mi dice: "Vale, riguardati i movimenti a casa che sei ancora un pò dispersina" Sì giuro, ha detto proprio così: dispersina (forse tentando un approccio soft)...
DISPERSINA?????? Io non ci capisco proprio un cacchio! Altro che... Non faccio in tempo a finire di scrivere un'indicazione che ne arriva subito un'altra e nel mentre scopro che quella precedente è stata anticipata di due battute... Il mio copione sembra un testo di geroglifici prima che fosse scoperta la stele di Rosetta e quindi è assolutamente indecifrabile; potrò pure rivedermi gli spostamenti a casa ma esattamente nella maniera in cui potrei guardare un quadro astratto cercando di rintracciarvi il percorso dell'autostrada del Sole... sob sob...

Ora ditemi voi, avete qualche suggerimento, non so qualche farmaco, qualche energetico, qualche fissante per il cervello per farmi sopravvivere un altro mese così????

Il mio Pc è muto... non mi parla più... penso a quello di Valentino Rossi (nello spot) con cui lui parla e ride e ascolta e pianifica le strategie di gara e mi sento sconfortare... Il mio non mi parla più... muti mp3, muti cd, muti i video... L'assenza del suono lo rende un amico a metà, certo è vero che un buon amico sa ascoltare ma è anche vero che un ottimo amico ti canta le canzoncine per metterti di buon umore... Ma lui no, da ieri è entrato in sciopero... Ho provato di tutto, anche a dare la colpa alle casse (che si sa quanto sono volubili) e alle cuffie (che si sa quanto sono pettegole) ma no, stavolta le femmine non c'entrano niente. E' il maschio di casa ad essere entrato in sciopero. Forse un filo in lui si è rotto, forse la scheda audio si è bruciata... non so... devo chiamare il medico e farlo al più presto perchè queso silenzio ostinato mi sta uccidendo...

Mi sta venendo il dubbio che la primavera abbia suonato al campanello... io però dormivo e l'ho sentita appena, come un tintinnio lontano... spero che ripassi perchè mi piacerebbe proprio si fermasse qui. C'è un'aria diversa e profumata, ci sono gli uccellini cinguettanti e le vetrine dei negozi mostrano leggere gonnelline fiorate. Ho voglia di svegliare me ed il reggimento di ormoni che mi porto dentro. Ho voglia di bere un cosmopolitan seduta ad un tavolino per strada a Trastevere. Voglia di togliere calze e calzini, voglia di vespetta e infradito...
Come al solito vado di corsa e come al solito ignoro, incurante, la tosse da caverna ed il naso gocciolante che mi porto dietro...

Barbie Burina mi ha stroncato...
La visione integrale dell'ultima sera del Festival mi è costata un febbrone...
Vorrei chiudermi nelle coperte come fetta di salame nel pane ma The Show must go on, come cantava (a tratti vomitava) Milva, e quindi mi tocca andare ad incidere l'ultima puntata di Primo Figlio. Lode a Dio che mio padre pietosamente pronto mi accompagna a lavoro e mi riporta a casa, perchè di guidare non è proprio il caso...
Se non fondono i miei due-tre neuroni ancora funzionanti vi aggiornerò a breve delle disavventure di Val...

Sono giorni difficili da digerire così ho ripreso con i sogni strani; ma nelle ore diurne, quando la coscienza vigila sull'incauta produzione di immagini homemade, mi trascino come vecchia ciabatta in attesa che arrivi la sera per tirarmi dietro la porta di casa e vivermi quelle tre quattro ore con Omone lasciando fuori il mondo e, possibilmente, anche i pensieri. E allora "che vediamo che non vediamo" abbiamo immolato ben due sere (a dire il vero una e mezza) alla visione del festival della musica italiana. O meglio, per correttezza di cronaca direi di parte (piccola e sovente mediocre) della musica italiana.
Non parto col totovincitore perchè in realtà "me ne fotto", dico solo grazie a Simone Cristicchi  e a Tosca perchè trovo bellissime le loro canzoni.
Quello che realmente ha occupato quelle ore spese davanti al tv è l'insostenibile e incontenibile disprezzo per l'ex signora Ramazzotti, ora Signora Michelle Regina del Nulla.
Badate bene, se la Hunziker si fosse limitata a vivere di imperitura gloria per il suo sedere perfetto targato Roberta, se avesse aggiunto -per rimanere in auge- le conduzioni simpatiche di strisce più o meno comiche, più o meno di buon gusto, avrei continuato a dire che quella bella ragazza aveva fatto bene i suoi calcoli. Quando la notizia dei suoi ruoli di protagonista in musical storici aveva ronzato alle mie orecchie mi ero limitata a cacciare via la cosa con un impaziente gesto della mano, perchè non sapere e non vedere a volte è una benedizione.
Ma in queste due sere sono stata presa con l'inganno e d'improvviso ho sorbito, tutto d'un fiato come la cicuta di Socrate, i numeri musicali di quella donna senza traccia alcuna di alcun talento... cioè, cazzarola, canta meglio Pippo Baudo... balla meglio Valeria Marini, recita meglio Manuela Arcuri... ma allora mi dite perchè, perchè, PERCHE'?????????????
Non è accettabile che lo splendido compianto talento della Minnelli (affogato, povero, tra i mille problemi di quella meravigliosa fragile donna dalla voce miracolosa) sia beffeggiato, insultato, messo alla berlina da una cretinetta versione sedere-denti. Non è possibile che la melodica e gentile Julie Andrews si trasformi in una iena ridens transalpina... Non ci sto.
E se devo subire cotale affronto allora ecco che ogni traccia di tolleranza in me scompare, affino le unghie come gatto Silvestro e comincio col massacro sistematico della Michelle nazional-popolare senza risparmiare alcunchè: la frangetta posticcia della prima serata, il trucco  turchese e nero alla Cleopatra di ieri, la postura e l'incedere da vaccara, gli abiti che saranno pure di Valentino ma santo Dio sembrano stati trafugati tutti da una bancarella del mercato rionale del mercoledì... Stasera mi riposo (c'è la seconda puntata del programma di Lucarelli sulle BR) e pure domani, ma se sabato mi ricapita sotto mano, ahhhh...tremate tremate, le streghe son tornate!!!!!!

P.S. ho appena letto che il primo abito della prima sera (quello che Signorini ha definito giustamente il ferrero-rochet) vale ben 290mila euro... ecco sì, continuiamo a farci del male...